Dis papa, t'es un poilu?

Oui!
Je revendique le droit d'avoir des poils, ils ont mis plus de 50 ans à pousser...
Et pi, y en a qui aime, y en a qui n'aime pas. Alors, on fait quoi, nous les poilus?
Ça me rappelle un article posté sur ce BLOG et une séance d’épilation sur une plage cambodgienne...Un CARNAGE!

Tiens en parlant de carnage.

Tu me demandes si je suis un poilu parce que tu as entendu ce mot à la télé ou à la radio. Et tu as raison de vouloir savoir. Car il s'agit de notre Histoire, celle de la France et de l'Europe et de notre Monde qui, à cette époque partait en cacahuètes.

Aujourd'hui tout va bien...y a plus de guerres.

Mais nos poilus, ils faisaient quoi dans cette guerre?

 Débutant par l’assassinat de l'archiduc François FERDINAND par des serbes en juin 14, ce conflit qui opposa deux grandes alliances entraîna un profond changement de notre monde, redessinant les frontières, idéalisant des mouvements politiques, mettant en place la société des Nations, l'ONU d'aujourd'hui.

La mondialisation de ce conflit fut aussi une première de notre ère moderne. L'Asie, le Pacifique seront touchés par cette vague de guerre.

Et vu d'aujourd'hui, en 2013, qui se soucie de ces millions de jeunes hommes, souvent des paysans, morts pour défendre leur pays? En parle t on encore dans nos écoles.

Car en effet, la population française était d'environ 40 millions à l'époque, et c'est un monde rural. La mobilisation générale battra le rappel de ces paysans, braves et valeureux, qui iront se faire massacrer, voire fusiller par leurs propres chefs.

Qu'en serait il aujourd'hui.
La mobilisation pour le Front National et ses excités. Celle des anarchistes mythos? Celle des roms et leurs caravanes? Celles des blacks revendeurs de clopes à la sauvette? Celles des asiates à sortir de leurs restaurants? Celles des geeks et de leurs profits bancaires? Celles générations PS3 et MacDO?
Aux armes, etc...chantait Gainsbarre.

En 1914, nos anciens montaient à l'assaut avec des pantalons en drap rouge, tout le barda sur le dos. Ils se battaient souvent à coups de pelle, de baïonnettes, de poignards de tranchée, s'étripant au sens littéral du mot. Pour dormir au chaud de ces entrailles, mort de fatigue et de faim.

Quand ils dormaient dans la boue de leurs tranchées, il n'était pas rare aussi qu'ils meurent dans ce sommeil souvent alcoolisé, enfoui vivant sous terre par l'explosion d'une bombe ou d'une charge que des soldats rats avaient déposé sous eux. Juste avant que les vrais rats bien grassouillets ne viennent les manger vivant.

Ils pouvaient monter à l'assaut d'une simple mitrailleuse qu'ils savaient tous meurtrière, au coup de sifflet, et mourraient par vague entière, jusque 5000 hommes en une journée pour un simple morceau de route de 50 mètres de long...Quand il suffisait de la contourner, manœuvre  trop compliquée pour des généraux séniles et débiles profonds, sûr de leur arrogance et de leurs privilèges.

Et ils connurent aussi les gaz. La moutarde leur montait au nez, oui. Mais leur mangeait les poumons et les yeux. Aussi.

La Guerre est un bon vecteur économique, pour faire marcher à fond l'industrie ad hoc. C'est aussi par ce biais que de magnifiques avancées médicales naissent. La chirurgie d'urgence et réparatrice, ancêtre de ce que l'on appelle de nos jours la chirurgie esthétique, fit un formidable bond au profit des millions de mutilés de guerre, les Gueules Cassées. Mesdames, quand vous allez vous faire refaire les ploum ploum, ayez une petite pensée pour les milliers de poilus qui ont servi de cobayes pour que cette technique soit au point de nos jours.

Alors à  l'heure où d'aucuns se demandent si le souvenir de ces guerres doit être perpétué, à l'heure où d'autres pensent que le monde de 2014 est meilleur que celui de 1914, à l'heure où l'on prend notre Défense pour une variable d'ajustement de la crise économique, et à l'heure où tous les grands de ce monde s'évertuent à conserver une défense forte ou au moins dissuasive, il me semble bon de rappeler que les poilus sont morts pour qu'aujourd'hui nous soyons libres. Comme d'autres le feront aussi après, l'Histoire aimant bien se renouveler, ce que l'on a tendance aussi à oublier.

Si vis pacem para bellum.

Ainsi Allaient la Vie et la Mort en 14-18.

Quelques chiffres de cette terrible période:
La France et ses amis :
42 millions de soldats mobilisés, 5.2 millions de morts, 12 millions de blessés, 4 millions de disparus.

L'Allemagne et ses amis : 23 millions de soldats mobilisés 3.4 millions de morts, 8. millions de blessés, 3.6 millions de disparus.
8.8 millions de civils morts.
En France? 20 000 morts par jour.

Dis papa, pourquoi ils sont morts les journalistes au Mali?

Ils sont morts pour qu'un jour tu connaisses la vérité. La leur, c'est à dire celle qu'ils auraient ensuite ventilé dans les organes de presse nationale, et internationale.

Ils sont morts et c'est horrible de mourir en faisant son travail. C'est horrible tout simplement de mourir d'une cause autre que celle naturelle, à 110 ans, dans un hospice pour vieillards maltraités, et sans famille car les enfants sont morts depuis longtemps.

Oui, je suis cynique, deux qui la tiennent.

Oui, je le sais.

Je sais aussi que j'ai couru dans les montagnes afghanes avec d'autres soldats anonymes pour aller y retrouver 2 blaireaux qui ont mis dans la merde ces soldats, qui pour certains y ont laissé leur vie. Je sais que d'autres le font, l'ont fait ailleurs, sans un mot, sans réfléchir à pourquoi je le fais, simplement parce que c'est un ordre.Ces mêmes journalistes qui ensuite n'hésiteront pas à écrire un livre sur leur captivité en accusant les forces armées françaises de mensonges ou de ne pas les avoir aidé. Et perdu leur procès.

Je sais qu'il est si bon d'avoir un scoop, une image qui tue. Ça va bien se vendre, ça va faire pleurer la consommatrice devant le journal TV de 20h00 lorsque la Claire parfaitement pomponnée va s'émouvoir de cet enfant explosé, de cette gamine qui meurt dans la boue en direct, de ce bonze qui s'immole au Tibet, de ces congolais qu'on embroche. C'est excitant , l'adrénaline, la peur, le danger, le défi, la défiance et souvent la déraison qu'engendrent ces hormones du risque quand on ne les maîtrise pas, quand on ne connait que le morceau émergé de l'iceberg de merde sur lequel on navigue.

Ils sont morts victime de salopards qui utilisent les faiblesses et la crédulité des impies, qui se servent de la religion comme une arme empoisonnée, de la politique à des fins commerciales, qui n'ont en fait ni Dieu ni Loi, si ce n'est celle de la Barbarie et du  Dollar américain.

Ils sont morts et nous devons respecter ces deux journalistes, et les autres. Tout comme nous devons respecter ceux pour qui l’adrénaline est le métier, pour lequel ils s’entraînent, souffrent et combattent loin de chez eux au péril de leur vie.

Tout comme des journalistes doivent savoir écouter les conseils des experts de la Guerre.

Liberté de la presse, oui! 

Cette même presse qui déclarait le soir même que ces journalistes ont été criblés de balles par leurs ravisseurs, alors qu'ils ont été égorgés comme des porcs dans un terrain vague. 

Cette presse par qui tout et n'importe quoi peut arriver, d'un coup d'éclat à un coup d'état.

Rest in Peace camarades journalistes.

Ainsi va la Vie au Mali.

Dis papa, pourquoi on fête Halloween?

Ben on se le demande...

Comme les paysans n'arrivaient pas à faire fortune avec la culture des citrouilles, ils décidèrent d'inventer une fête, la veille de celle des morts. Ils eurent l'idée de prendre leurs potirons pourris, citrouilles et autres patiram (on sera que deux à comprendre la beuze), de les creuser en récupérant la chair pour en faire de la bonne soupe tant appréciée rue 112,  d'y planter une bougie et d'aller se trimbaler dans les rues boueuses de leur village, le tout accroché au bout d'un bâton. Comme ça foutait la trouille aux nains et aux enfants, les gens leur donnaient des bonbons pour qu'il se calme,  et ainsi, la bouche pleine de chamallow fabriqués avec de la graisse de goret, les petites créatures ne pouvaient plus ni crier ni pleurer.

C'est pas çà la vraie histoire me dit mon petit doigt....

Bon alors c'est quoi.

Ah oui, Ça vient de chez les américains. Trop gros, trop forts, trop grands, trop tout, besoin de faire de l'ombre au père Noel, à Thank's giving, à Sainte Catherine, il fallait commencer la guerre commerciale. Et la machine à dépenser des dollars s'est mise en marche. Cette tradition pourtant vieille de 2000 ans qui voyait les esprits traverser notre monde avant de rejoindre l'au-delà , s'est transformée en fête du string couleur citrouille.

C'était quand même mieux avant!

Des bûchers géants, des sacrifices d'animaux, des Celtes qui ripaillaient nus avec des peaux de bêtes comme costumes rigolos pour passer inaperçus au milieu de ces esprits, évitant ainsi tout envoûtement ou possession. Et ces fausses bêtes infâmes venaient tambouriner aux portes des paisibles blaireaux, attendant sagement de pouvoir donner des friandises ou recevoir un mauvais sort. On se demande d'ailleurs quelle gueule avaient les bonbons il y a 2000 ans.  Et effectivement, nos amis américains ont abusé des bonbons, pour atteindre un taux d'obésité moyen de plus de 30% par rapport à la population du pays.

Mais cette fête devenue un business pas possible génère des revenus pas possible. Aux USA en 2013, on estime les dépenses des citoyens macdo à 2 milliards de dollars, en citrouille, costumes, gadgets et autres produits dérivés. 2 Milliards...

Alors je vais citer quelques chiffres, comme ca, juste pour rire:
- 842 millions de personnes souffrent de la faim, essentiellement en Asie
- La majorité des personnes souffrant de la faim vivent dans des pays en développement
- la faim tue 3.41 millions d'enfants de moins de 5 ans chaque année
- une enfant sur 6, soit 100 millions d'enfants, souffrent d'insuffisance pondérale dans les mêmes pays
- 66 millions d'enfants vont à l'école le ventre vide
- il faudrait 3.2 milliards de dollars pour nourrir ces 66 millions d'enfants.

Ainsi va la Vie sur notre planète.

Une petite photo pour égayer l’atmosphère glaciale de ce fête:

Dis papa, pourquoi tu ne nous as jamais mis de fessée?

Ah ah ah vilains coquins.

Mon seul regard suffirait il à vous faire rentrer dans le rang? Le ton de ma voix serait il suffisant à faire taire vos velléités à faire des conneries, à me gonfler, à m’énerver les nerfs?
Je ne sais pas, mais il est vrai que je ne souviens pas vous avoir donner une petite fessée.
Il est vrai qu'en divorçant et en n'ayant pas votre garde, je vous vois un peu moins que le papa qui rentre tous les soirs à la maison, souvent tard pour que maman puisse avoir le temps de ranger les tasses du thé de l’après midi avec les commères du quartier ou du régiment.
Il est vrai qu'en ne vous voyant que quelques semaines par an pour l'une et quelques semaines tous les 3 ans pour l'autre, va falloir que vous me gonfliez grave pour que ma main aille corriger vos petits postérieurs.

Il est vrai aussi que je n'ai pas envie de me retrouver au commissariat avec une plainte pour mauvais traitement à enfants, ou pédophilie... Ça n'arrive pas qu'aux autres.

Alors quand la justice de mon pays passe son temps sur ce vilain papa qui a mis une fessée à son fils de 9 ans qui l'avait envoyé vertement péter, normal à 9 ans, je me dis que quelque chose ne tourne plus rond. Les tribunaux sont englués dans des dossiers lourds qui n'avancent pas. Un divorce amiable un an. Pas amiable 6 ans. Pendant ce temps là, on libère des petites frappes qui n'ont pas assez pris de fessées par leurs papas, mais qui eux ont le droit de torturer des vieux, de les tabasser pour quelques centaines d'euros. Merde, y a quelque chose qui va pas non?

Alors non mes enfants, une petite fessée n'est pas forcement la solution à un problème d’obéissance. Une petite fessée n'a pas forcement un lien avec sévices et maltraitances. C'est peut être même salutaire parfois, histoire de se rappeler que toute notre vie, nous aurons besoin de structures, de liens sociaux, et que toute notre vie, quelqu'un nous dictera ce que nous devons faire ou pas. Il en est ainsi et autant l'apprendre vite d'ailleurs, ca fait moins mal.

Mais il est aussi des fessées agréables, réclamer à corps et à cris, oh oui encore, une petite tape, hum? Suivez mon regard. Y en a qui disent pas non, hein, y en a même qui en redemande ! Et là je me dis, ola mon gars, va falloir stopper ces pratiques d'un autre temps. Le plaisir et le jeu entre adultes consentants, ou cons sentants parfois quand la marée est forte,  pourrait aussi être sanctionné par nos juges vertueux du droit de nos fesses. Enfin des vôtres car moi, j'aime pas me faire fesser, j'ai jamais aimé d'ailleurs. Intéressant, l'audience en correctionnelle, il y aurait du monde pour écouter, des voyeurs, des sadomasos en cuir et clous. 

Coupable ou non coupable.

Coupable : voilà se ce que dit la présidente du tribunal pour ce jeune garçon :"Ce n'est pas une mode, c'est une violence ! Doublé d'un acte humiliant pour l’enfant qui, à 9 ans, se retrouve les fesses à l’air pour se faire frapper». Merde, imaginez vous au fond de votre alcôve, une fessée pas cul nu, sans frapper les fesses...

Non coupable: mais bientôt on pourra aussi bomber la guerite de nos épouses récalcitrantes à la fessée...Quel monde cruel, Fessée ou pas fessée, that is the question...

Ainsi va la vie à Limoges.

A lire:

la fessée en France

comment éviter de donner une fessée
Cul cul la praline pour adulte seulement....

Dis Papa, t'as déjà été réfugié?

Ce matin, je me suis réveillé après un drôle de rêve, ou de cauchemar.

Je vous le livre.

La France, mon pays, n'est plus le pays des libertés, des égalités et des fraternités. Marianne a été déboulonnée des mairies, remplacée par une statue de bois avec un voile sur la tête.

Le jour, les gens rasent les murs dans les rues. Personne ne rie, personne ne parle. Aux terrasses des bistrots de la capitale, qui a changé de nom et s'appelle désormais Sidi Belle Abysse, des hommes barbus boivent du thé et du café en jouant au domino. Les femmes de cette ex capitale de la beauté et de la fashion internationale sont toutes habillées pareil, en noir, sans un morceau de peau apparent. Il n'y a plus d'embouteillage dans les artères autrefois totalement bouchées. Les vélos, les ânes et les petits chevaux ont pris le pavé d'assaut sous l'impulsion toujours croissante des écolos et du nouveau maire de cette grande ville, héritier d'une maman écolo et d'un papa chichonneur, décapité en place publique par le comité de quartier pour faute grave.

La nuit, même les chats n'osent plus s'aventurer. La police et l'armée démantelées en 2013 par un gouvernement manquant de vision à long terme et de lucidité sur la stabilité internationale, restent dans des casernes et des commissariats délabrés. Les grands frères et les milices privés ont pris le pas sur la sécurité des intérêts personnels, que ceux qui n'ont pas les moyens se démerdent. Les contrôles sont musclés, mais personne ne va porter plainte. Aucune caméra ne filme, aucun journaliste ne s'émeut. Le dernier qui l'a fait a été retrouvé en 5 morceaux dans une cantine à son nom expédiée à Paris Match. Dans l'intimité des mechtas sans électricité depuis que les centrales nucléaires ont été fermées, on en vient à regretter le temps des "colonies", celui des partis politiques qui se chamaillaient pour la même chose, le pouvoir et les ors de la République. Où sont passés les Oui Oui, les Jean Marie, les Melanfion, les Sarkopif? Disparus, fautes de n'avoir pas vu le futur que la planète nous réservait. Pourtant, ils en ont eu des exemples criant, jusqu'aux portes de l'Europe, de la Méditerranée. 

Et c'est pour ça que je décidais de m'exiler, bravant la milice barbue, les comités de quartier franchouillards et la police corrompue.

Ma petite Lou m'accompagne dans ce bateau bondé. Cette barque de pécheur corse mafieux, habitant une île désormais indépendante où seul le bruit des fusils à canon scié n'a valeur de gouvernance. Nous sommes une centaine entassé dans ce rafiot prévu pour 10 marins et quelques caisses de morues, elles aussi disparues sauf celles arpentant les trottoirs de Massilia. La mer est belle, la nuit noire, nous faisons route vers Alger devenue une destination à la mode depuis que ses dirigeants islamiques ont découvert le capitalisme et expulsé les plus radicaux d'entre eux vers la France et l'Europe. Ce qui ne fait pourtant pas de nous les bienvenus, nous le savons et nous sommes tous prêts à en subir les conséquences. Sauf Lou qui ne comprend pas ce qu'elle fait là en pleine nuit.

Des lumières, on aperçoit les côtes, enfin, bientôt la liberté! Alger la Blanche va nous accueillir, retour vers la Terre de mes ancêtres pieds noirs.

Les moteurs poussifs du bateau s’arrête, le corse nous dit qu'il ne veut pas aller plus loin qu'il faut nager! Enfoiré, 10 000 euros je lui ai donné. Tout le monde gueule, il sort un 12 et flingue le premier qui a osé l'attraper. Panique, le bateau tangue dangereusement et chavire. J'attrape ma petite fille, l'eau est froide, il fait nuit noire, elle hurle, tout le monde hurle. Calme toi, calme toi. Il faut nager, attrape mon cou, bouge tes pieds, ne crie pas, on va y arriver, on va y arriver. Putain, j'en ai vu d'autre, nage mon gros, nage!

Je nage, je suis en nage.

Réveil brutal, mal à la gorge, mal à la tête. Ah oui, je suis dans mon lit, Lou t'es où? Chez ta maman...

Putain, que c'est bon d’être dans un lit bien chaud, en France.

Ainsi va la Vie à Lampedusa...

Dis Papa, t'as pas le droit d'écrire ce que tu veux sur ton BLOG?

Ben si. Ben non.

Si je dis des méchancetés en citant nominativement quelqu'un, que je le diffame, je suis sanctionnable par la Loi.

Cependant,  je rappelle que ce que j'écris n'a jamais existé, et que ce n'est que le pur produit de mon imagination. Sinon, ça serait tellement pas possible des conneries pareilles non?

Maintenant, certains vont peut être trouver des similitudes avec des faits, des situations ou des évènements. C'est un peu comme au début d'un film où l'on voit une bande annonce qui dit que toute ressemblance avec blablabla..n'est que pure coïncidence. Tout pareil pour mon BLOG!

Chacun y prend ce qu'il veut, l'enrobe de sauce au chocolat dans le meilleur des cas, ou d'une autre sauce de la même couleur mais pas du même gout. C'est le risque de toute critique, de tout avis, le risque de ne pas plaire, voire de déplaire. C'est aussi celui de la Liberté de parole, de penser et plus généralement d'expression.

Enfin, si quelqu'un se sent vraiment offensé ou blessé, il y a un petit mail en bas de la page pour me contacter et me dire que je suis un âne.

J'assume.

Ainsi va la Vie ...

Note de dernière minute : les Bleus mènent 4-0 à la 29eme minute de jeu contre les Kangourous...C'est vraiment un BLOG où l'on raconte n'importe quoi...

Dis papa, ça existe les fantômes?

La petite chose avec sa djellabah blanche sur la tête qui fait ouououououou la nuit au dessus de ton lit? 

Le visage de ta grand mère morte il y a vingt ans qui vient te parler quand tu es dans ta chambre?

Ton papa?

Nombreux sont les témoignages de gens qui ont vu des choses, des phénomènes bizarres. Les cas de maisons hantées, de portes qui grincent la nuit toutes seules, de fenêtres qui s'ouvrent sans vent sont souvent rapportés.

Les explications surnaturelles ou scientifiques se bataillent la véracité des choses, parfois de manière loufoque, souvent par des illuminés soucieux de se montrer sur le devant de la scène médiatique.

Cependant, le monde des fantômes est aussi principalement celui de l'enfance et de ses peurs. Qui ne s'est pas réfugié sous ses couvertures en priant le dieu des enfants, Kiri le clown, pour que la sorcière sur son balai ne vienne pas? Qui ne s'est jamais réveillé en pleine nuit en hurlant qu'il y avait quelqu'un dans la pièce?

Les enfants inventent un monde imaginaire dans lequel ils vont aller puiser leurs joies et leurs peurs. Nos têtes blondes inventent souvent leurs histoires pour se justifier d'une bêtise, attirer l'attention sur eux, ou plus simplement parce que l'imaginaire reste un moyen de projection, alimenté par la tv et le manque d'expérience.

Pour autant, ces craintes infantiles ne sont pas à prendre à la légère. Ne cachent elles pas d'autres maux plus terre à terre? Manque de confiance, stress, vulnérabilité dans le quotidien? Par ailleurs, si les parents eux mêmes sont enclins à croire en ces phénomènes paranormaux, la tendance à croire aux récits des chérubins est plus prégnante. A l'inverse, faut il dire à son enfant qu'il ment, l'enfonçant un peu plus dans ses craintes et ses peurs?

La barrière entre le fantasme, l'imaginaire et le monde réel est complexe pour un enfant.

Pour les adultes aussi, non? 

Alors pour répondre à ta question, oui les fantômes existent! 

Les tiens sont gentils, ils veulent jouer avec toi, pas te faire de mal. C'est Casper et ses potes qui viennent mettre le bordel dans ta chambre, pour que tu te fasses engueuler le matin par ta maman pour tout ranger.

Les miens sont moins sympas. Ils sont congolais embrochés vivants, tchadiens décapites, calédoniens lapidés, parachutistes écrasés, camarades assassinés. Ils sont aussi femmes vénales, amours haineux, ou sorcières avec le balai pour ce coup ci dans le derche. À la différence de toi, personne ne me demande de les ranger le matin quand je me lève après une nuit sans dormir.

Pire, ils m'accompagnent aussi dans la journée, et continuent de vouloir m'entrainer vers des terrains de jeux malsains.

J'ai donc passer un deal avec eux, ils peuvent rester et continuer de vouloir me pourrir la vie. En contre partie, ils n'ont pas le droit de pourrir la votre. 

Et s'ils ne respectent pas le marché , je les virerai manu militari.

Ainsi va la vie la nuit.

Dis papa, est ce qu'il faut toujours tout se dire?

 Toutes les vérités sont elles bonnes à dire, c'est bien ce que tu me demandes, hein?

Hum. Oui, non, peut être. Avec ça on est sauvé, hein?

Il est en effet parfois bon de se lâcher, de dire ce que l'on pense. Et qu'importe si ça plait ou pas. L'essentiel serait de ne pas garder ce fardeau, ces mots que l'on crève d'envie de balancer?Et généralement, ce n'est pour dire des choses gentilles...

Ainsi, lorsque d'aucun se permet de me juger, sans en avoir ni le droit, ni l'expertise requise, je m'insurge et m'enflamme. Qui est cette petite conne qui vient commenter urbi et orbi ma vie privée de célibataire sans attache? Pour qui se prend elle du haut de sa petite trentaine de femme mal baisée? N'ai je donc pas le droit de vivre ce que je veux, quand je veux, avec qui je veux sans que pour autant ca n'émeuve et alimente les discussions du souper devant des chiffres et des lettres sur tv5? A priori, non. Un chef , qui donne des ordres et des conseils avisés devrait aussi avoir une vie privée invisible aux yeux des autres...ben non! N'en déplaise aux pourvoyeurs de ragots, ma vie reste la mienne et ne regarde que moi. Et je le dis, face to face, sans ambages. 

D'un autre coté, il est aussi parfois bon de dire ce que l'on pense ou ressent aux gens qui nous entourent. Parfois de près. Pourquoi ne pas dire qu'on aime ou que l'on n'aime pas quelque chose à sa nana? Du plus intime au plus banal, la communication reste essentielle, vitale dans la vie d'un couple. Un monde de bizounours où tout le monde est beau et gentil doit être mortellement mortel, non? Mais dois je tout dire , hum? Tout lui dire. Lui expliquer que sa copine a une tête de salope que je me taperais bien, mais que si son mari tourne trop autour de MA gonzesse, je vais l'éclater. Lui dire qu'elle refoule du goulot le matin, quand  elle se réveille et qu'elle vient me lécher la poire, mais que je ne rechignerai pas pour une petite gâterie. Lui dire que je n'aime pas  qu'elle soit trop sexy quand on sort, mais que je sois seul à savoir qu'elle soit nue sous sa robe de cocktail.

Oui, toutes les vérités ne sont pas bonnes à dire car elles peuvent blesser, humilier et in fine,  détruire celui ou celle qui les reçoit en pleine poire, généralement au mauvais moment.

Je ne comprends donc pas que l'on puisse utiliser les mails les plus intimes pour alimenter une procédure de justice. Tout comme je ne comprends pas que l'on puisse étaler sa vie privée, du plus glauque au plus sexuel, en passant par le morbide ou le médical, aux seules fins de satisfaire une haine congénitale et le plaisir de se victimiser aux yeux d'une société friande de faits divers, et avariés. 

"Tourner sa langue dans sa bouche 3 fois avant de dire quelque chose"  disait ma mamy qui n'avait pas sa langue dans sa poche. 

Un autre dont je ne me souviens plus le nom argumentait sur " ce n'est pas parce qu'on a rien à dire, qu'il faut fermer sa gueule..".

Quel est donc le juste milieu entre flagornerie, vérités qui fâchent, sincérité, langue de bois ou silence?

Pour ce qui me concerne, "la vérité ne sort pas de la bouche des enfants "comme disait feu mickael jackson. Il s'agit avant tout de sentir propre avec sa conscience, d'être capable de se regarder droit dans les yeux devant son miroir sans sourciller et de vivre en paix avec les autres. 

Ca ne veut pour autant pas dire se faire mettre ou salir.

Si vis pacem, para bellum.

Ainsi va la vie au bord de la piscine.

Dis papa, t'en as fait des rentrées?

Ben oui mes lapins.

Car incroyable que cela puisse paraitre, chaque année, y a une rentrée des classes. C'est pareil pour le jour de l'an, cette année c'était aussi le 1er janvier. Mieux encore, le 14 juillet a eu lieu quand en 2013?  Ben le 14 juillet...Ca fout la trouille.

Et chaque année, on nous bassine avec la rentrée des classes.

Ca commence par les politiques.
Un ministre de l'éducation nationale tous les deux ans. Il a à peine le temps de mettre en place SA réforme ( car il faut qu'il y ait la réforme X...du nom de ce  ministre, pas celle de Brigitte Lahaie), qu'il est éjecté et remplacé. Bilan des courses, profs et enseignants s'arque boutent sur leurs acquis sociaux, moins sur ceux universitaires ou scolaires. " si tu touches à mon école et à mes vacances, je me mets  en grève, non mais, le Mammouth tu vas nous faire , faire, faire, quoi d'ailleurs?". Une bonne grosse manif en ville , avec des élèves trop contents de ne pas se are chier en cours... Sous les pavés la plage! Faites l'amour, pas la guerre. Malheureusement les grandes plages comme en Syrie ou  au Mali sont parsemées d'emmerdes.

Puis y a l'allocation de rentrée scolaire. Ah celle là, si y en a bien une à faire sauter , c'est elle! D'abord elle est injuste puisque tout le monde ne la touche pas alors que l'école est obligatoire jusque 16 ans, non? Pourquoi mes enfants sont différents des autres?  Ah oui, merde j'ai oublié, je paie des impôts, donc je n'y ai pas droit car cette alloc est pour les plus démunis. D'ailleurs je les ai croisés ce matin à Auchan, en train d'acheter un grand plasma tv,des jeux ps3 et wii et un iPhone 5. Donnons cet argent aux proviseurs qui géreront les cartables de leurs ouailles ! Un cartable pareil pour tout le monde, par classes et basta! T'es pas content? Car tu peux changer ta Tv? Ah, fallait aller à l'école... Ca va encore gueuler dans les chaumières car je dis la vérité et tout le monde le sait. 80 euros coute le cartable  type avec tout ce qu'il faut pour tenir une année scolaire...pas 480.

Ensuite, y la pré rentrée. Ben oui, comme chaque année, un nouveau programme est mis en place par M.X ( celui du début de texte), faut prévenir et faire comprendre ce que personne ne comprend plus. Donc, il faut expliquer aux enseignants, les jeunes car les vieux s'en branlent depuis belle lurette, comment il va falloir faire passer une connerie en programme pédagogique aux vertus miracles! 84% de réussite au bac et en même temps, 40% de jeunes en 6eme ne savent ni lire et écrire le français... Pas le texto. Cherchez l'erreur, qui n'est pas humaine pour celle ci. Et donc, la cacophonie est lancé, sans pilotes, car tout le monde veut avoir son mot à dire, et chaque maire fait ce qu'il veut, ou peut. Vive l'ecole privée qui a des magnifiques jours à venir...

Et puis, y a nos mignons. Faut les habiller comme ci, la trousse elle doit être verte avec des rayures bleues et une collerette orange, le stylo y doit écrire sans baver, mais juste un peu quand même, le cahier doit  avoir des lignes bleues, mais aussi des rouges, et mesure 21,6 cm de haut. Putain, mais me font chier aussi! Du papier cul et un crayon de papier, pas cul. Ca ira. Le reste, c'est ta tête qui va le faire....mongoles!

Et enfin, y a les mamans. Pas les papas. Les mamans, qui chialent parce qu'on leur enlève leurs petits monstres. Je comprends qu'elles sanglotent avec des programmes pareils..elles ont pas l'air connes? Hein. Ben si. Elles chialent, juste avant d'aller chez l'esteth se faire arracher quelques poils mal placés ou aller faire leurs courses avec l'alloc de rentrée scolaire. Celles qui bossent, elles crient leur bonheur! Enfin, je rebosse, mes lardons sont à la crèche, heu pardon , à l'école, et moi, je retrouves mes amies de boulot et mon amant. Putain, vive l'école!

Et y a mouah. Pas d'enfants à faire rentrer et sortir. Pas d'allocations. Pas d'amant. Pas de cartable tout neuf. Mais ma feuille d'impôts  à payer...et des rêves de jeune maitresse aux yeux bleus!

Ainsi va la vie à Roncq.

Quelques stats?

8239 pages de ce blog ont été vues en un an.
Les visiteurs viennent d'une vingtaine de pays. ( cf carte des visiteurs en bas à gauche)
Mais une abonnée et peu de commentaires...
Etrange non?

Dis papa, t'as quel âge?

Oh la naine! Ca ne te regarde pas, non mais, de quoi je me mêle.
Je te demande moi si tu as 5 ans? Bon, allez va jouer avec ta Barbie.

Mais bon, elle a raison de vouloir savoir. J'ai quel âge déjà...

J'ai quel âge ou quel âge je me donne? Et oui, car il s'agit bien de cela quand on parle de notre ancienneté sur Terre.

Pour un enfant, un an , c'est une éternité, des mois qui ne s'écoulent pas. Pour un quinqua, un an, mais c'est passé si vite!
Pour un amoureux qui ne voit pas sa dulcinée, les semaines n'avancent pas. Pour ceux qui vont devoir se séparer, c'est pas possible,putain, ca passe top vite!

La notion de temps, pourtant cartésienne, est subjective en fonction de notre âge réel, de nos sentiments amoureux, de notre santé, de notre environnement.

Et c'est là qu'intervient l'âge que l'on se donne, phénomène étudié très scientifiquement comme je le lisais ce matin.

Les ados se plaisent à se vieillir, pour se la péter un peu et dragouiller les belettes boutonneuses ou les mamans cougar., l'écart reste faible, plus deux ans.

Puis ensuite, la tendance est à la baisse. Moins deux ans vers 35 ans jusque moins 30 ans chez les sexagénaires  toniques! Ca fout la trouille non?

L'amour rend jeune! Les coups durs te font prendre des cheveux gris. Un mariage d'amour, pas d'affaire, c'est moins 10 ans! Et un divorce, plus 10 ans.... Oh putain, je vais me perdre dans les calculs moi. 10+ 10+ 30 - 10,,,, je m'en fous!

Car oui, il y a des fois où j'aimerais que ca aille plus vite, d'autres que ca ralentisse, et d'autre où j'aimerais que ca s'arrête!

Des exemples?

Quand ma fille va aux toilettes le matin, en se levant, et moi aussi, j'aimerais que le temps passe beaucoup plus vite. Car pour elle, il passe lentement...et mon vieil organisme a ses habitudes, et les perturber mais mon calbute en péril.

Quand je suis au supermarché, et que mamy qui a le temps, sort ses pièces de 10 centimes d'euros pour payer ses courses qui s'étalent sur  le tapis, purée - steack haché- concombre ( hehe), et qu'en plus elle a oublié ses lunettes de presse bite, j'ai envie de l'étrangler car pour moi, le compteur n'avance pas!

 Quand je suis au salon de massage, entre les mains expertes de deux petites cambodgiennes douées pour le tripotage et le palpé roulé deroulé, que je bave de plaisir et de bonheur, que je ronflotte ou ronronne tant je m'envole, et que d'un coup , une petite voix nasillarde me dit : sir, i am finiss, do you want to take a sawer? Ahhhhhhrrrggggggrrr je la tue sur place! Encore, ca ne fait pas déjà deux heures merde! Ah il fait nuit, bon, i take a shower....et je remballe.

Quand mon fils ne sait plus que son papa ne l'a pas vu depuis 18 mois, pour lui, il s'en fout. Il grandit en rejoignant la catégorie des ados citée supra, et moi celle des papas qui attendent et voient le temps s'égrainer lentement.

Enfin, l'essentiel est de sentir bien dans ses chaussures. Non? 

Moi, je vieillis, et je l'accepte. Mon corps d'athlète qui faisait chavirer les ados boutonneuses, fait maintenant chavirer, heu, bon, on passe. J'ai mal au dos quand je me lève, je ronfle quand j'arrive à dormir, mes tempes sont grisonnantes  et je mets des lunettes pour lire mon blog. Car moi aussi je suis presbyte ( et j'avoue que j'aime ca..). 

Avant , je courais comme un lapin, je montais aux arbres avec les dents, et je cassais des briques avec ma tête. Maintenant je cours après le temps, les arbres je les préfère en bonsai, et je me casse la tète pour trouver quelques briques...

Et alors? Il reste que l'amour rend aveugle, sourd et muet. Et c'est bon de rajeunir, en restant soi même. 

Et que oui, pourquoi faudrait il qu'un quinqua soit absolument amoureux d'une quinqua? 

Hum?

Ainsi va le temps, à saint cyprien.

Dis papa, c'est quoi un macaque?

C'est toi quand tu te colles à moi pour me faire un bisou!
Ou moi quand je te réupére avec des poux...

Un singe, un gentil petit singe. Qui attaque des villages en Thailande pour les piller!
Attaques de macaques!

Voilà des bandes de singes, qui se déplacent de façon organisée, à la tombée de la nuit, et viennent rafler la bouffe de ces villageois, cassant tv, frigos, rice cooker et autres ustensiles....  Ben merde alors. Ca fout la trouille non? Mais ca me rappelle quelque chose ca...mais quoi?

Les malotrus, délogés par une déforestation massive ( -50 % de foret thaïlandaise en 30 ans...) ont décidé de se servir directement chez l'habitant qui bien entendu, n'est pour rien dans la destruction de la mangrove locale.  Ca me rappelle quelque chose bon dieu mais quoi...

La défense de ces pauvres villageois , délaissés par un gouvernement qui ne peut pas lutter contre ces singes agressifs et couper des arbres en même temps, est sommaire: barricadage des frigos, lances pierres avec grains de sable, et incantations aux Dieux des singes et des macaques. Le tout autour d'un grand feu de bois...une vierge est déflorée, histoire de satisfaire les Dieux, et le faire bien. Elle rejoindra Pattaya ensuite pour y continuer ses incantations lubriques. Là aussi, ca me rappelle des choses.

Les scientifiques, appelés à la rescousse, décidèrent de stériliser les bestioles. Capture des mâles les plus dociles, et coupage des coucougnettes... Même pas mal!  Un singe ca fait quoi quand y a plus de foret pour courir derrière Tarzan de liane en liane? Alors? Ca baise et ca bouffe! La bouffe, les villageois fournissent, la baise y a encore de quoi faire dans la bande. Faudra quand même surveiller le taux des femelles car s'il devient trop bas, nos thaïlandaises auront intérêt à serrer es fesses...là aussi, ca me rappelle quelque chose...

Ah , ca y est, je vois ce que ca me rappelle. En fait, c'est pareil chez nous.

Des bandes de macaques urbains pillent, violent, dégradent et sèment la terreur chez des habitants qui    Ne savent plus quels saints appeler. Saint valls et sainte taubira , sainte le pen, sainte melanchon? Ben eux, leurs bagnoles et leurs biens ne sont pas saccagés...donc il faut stériliser ces perturbateurs?
Oh, non. Les enfermer dans des enclos, avec ps3, chcichons, et chambre vip où quelques femelles pourront venir se faire saillir ... Ca va pas le faire non plus.

Ben quoi alors? J'ai ma petite idée, mais elle n'est pas consensuelle. Regardons comment les thaïlandais vont régler le problème, la nature est un bon exemple...sinon, faut regarder au cambodge, la gestion des forets est exemplaire.

Ainsi va la vie en zone déboisée?

Dis papa, c'est quoi un voyou?

Oulala, vaste débat.
Cosa nostra, borsalino, al caponne, mesrine...
La pègre évolue, comme notre société, mais elle ne se bonifie pas.
Comme disait mon père, avant les gangsters avaient des principes, des codes, du courage et de la fierté.
Ca braquait avec élégance et classe, ca ne défouraillait pas à tout va, le papy etait respecté, les enfants aussi. Des holdups sanglants? Pas tant que ca.
Certes, quelques malfrats finissaient avec des palmes en béton pour un cours de natation qui durait peu. Certes.
Certes, de temps en temps, police et voleurs se fritaient et un loufiot tombait.
Mais aujourd'hui...
Ca se tire à coups de kalash dans les cités, ca se carbonise vivant, ca s'égorge dans la rue, ca attaque les rer et les tgv, et ca a parfois 15 ans...

Le front national, et les plus extrêmes des partis politiques s'emparent de ce sentiment d'insécurité et de peur.

Sentiment ou réalité?

Qui ose encore s'aventurer dans les cités la nuit, ou le jour?

Qui n'a jamais été cambriolé?

Qui n'a jamais été emmerdé dans son train?

Hummm.

On continue le tableau? Des prisons qui n'en sont plus, une justice dépassée, des forces de l'ordre syndiquées et muselées, des intellos bizounours, et des français xénophobes en augmentation vertigineuse et des gouvernements qui achetent à grands coups de primes débiles la paix sociale......

Ca va donner quoi mes amis?

Ben c'est pas compliqué à imaginer.

Les voyous vont augmenter, impunis souvent, récidivistes et de plus en plus ardents, hardis, ardus. 

Les zones de non droits vont s'accroitre, l'état va laisser faire, démuni et incohérent dans la gestion de crise, saupoudrant de mesurettes le problème. Les forces de l'ordre vont contrôler les intérêts nationaux, ou politiques, ou d'élus influents.

Et le peuple va se démerder....

Des compounds vont ( sont déjà) sortir de terre, zone d'exclusion à la racaille, et aux pauvres, un peu comme ceux que j'ai pu voir en Afrique du Sud.. Tu passes, tu trépasses et pas de formule d'appel.

Et les autres? Tous ceux qui ne pourront pas habiter dans ces zones sous contrôle de la pègre de merde, dans les zoos pour riches, ils vont subir indéfiniment, se faisant dépouiller de leurs maigres biens, en regardant leurs enfants s'enfoncer ?
Non, ils vont prendre les armes, et vont se défendre et protéger leur liberté.

Est ce que c'est ce que nous voulons? Est ce un mauvais scénario genre banlieue 13? Est ce de la science fiction?

Chacun se fera son opinion, la mienne est qu'il va falloir être fort, très fort, et équipé. 

Robin des bois En 2020: dépouiller la racaille et redistribuer le produit de la drogue, de la prostitution et du racket aux pauvres!

Ainsi va aller la France! 

Dis papa, on va à la fête foraine?

Ah ben oui, ca me manquait grave(ment).
Après la séance quotidienne au zoo et plus particulièrement au parc des baleines, comprenez la piscine de la résidence où sont affalés quelques magnifiques spécimens de la génération mac do/ps3/trop dure la vie, va falloir que je m'enquille les manèges...

Bon, ma louloutte, je ne l'ai pas souvent et je ne vais pas faire ma bêcheuse.
Qu'à cela ne tienne, nous vl'à sur la route vers les lieux de débauche enluminés .

Où elle est la fête de mes 15 ans? Papa est en retard. Les manèges foutent la trouille...pas à ma fille.

On commence par quoi? Par 5 euros pour un tour de saut à l'élastique. Et c'est parti! Je me dis que j'ai le temps de m'assoir et de mater la foule. Que dalle, c'est déjà fini. La naine a juste eu le temps de s'envoyer une dizaine de fois en l'air ( c'est déjà pas mal non:,) que le tatoué qui gère l'attraction la repose! Ben merde.

On continue vers la labyrinthe. 4 euros, je me dis que la louloutte elle va se perdre pendant au moins 15 minutes, et qu'elle va crier au secours pour que son héros de papa, avec son T shirt superman, vienne la delivrer. T'as qu'à croire, l'autre donzelle elle court, saute, rampe et la vl'a dehors en moins de deux. Dégouté.

Oui, là  elle va se calmer, je te le dis. La soucoupe volante qui tourne dans tous les sens. Thierry, elle n'a que 5 ans me dis je. Papa. J'ai déjà 5 ans me dit elle...allez 5 euros et la vl'à bonne pour rejoindre E.T.!
Ca démarre, merde, ca va vite, elle va couiner. Non, non? Elle se marre, elle gueule "plus vite", " encore".... Mais merde, c'est la fille d'Amstrong et de claudie mehaignerie? Elle va vomir oui!?

Une barbe à papa plus loin, elle voit le toboggan de la mort. Un espèce de tuyau de plus de 100 m de long qui dégringole à toute berzingue.  " on y va ! " me hurle t elle dans l'oreille qui entend encore dans ce brouhaha de musique de merde. Bon...4 euros et vl'à superman et wondergirl perchés en haut du colimaçon infernal, sur leur tapis crasseux. Elle hurle  que c'est chouette, et on se lance dans le trou béant....ca roule, ca déboule, et on se prend une monumentale gamelle qui la rend hystérique. Moi , beaucoup moins, vu la gueule hilare de la foule s'attendant certainement à voir superman s'envoler, pas s'écrabouiller ...

Reste le marteau de la mort. Mais là, je suis sauvé par son mètre vingt de hauteur, fatale hauteur qui lui interdit la pratique de cette centrifugeuse verticale.

Bonne soirée. Au lieu d'être calme pour retrouver son doudou et son lit, elle est dans un état proche de la crise de nerf...

Quant à moi, ce n'est pas ce soir que je vais m'envoyer en l'air....

Ainsi va la vie en vacances...

Dis papa, tu déménages?

Oh ben oui...
18eme déménagement en 32 ans.
J'en peux plus.
Mais au moins, ce qu'il y a de bon, c'est qu'il ne me reste plus grand chose. Le tri est sélectif, si en plus les déménageurs s'en occupent sans mon autorisation!

11000 euros pour 25m3, pris en charge par l'armée selon des tables et des règles aux militaires, idiotes et d'un autre temps. Surtout quand il faut se débrouiller seul pour constituer un dossier que 5 ou 6 services de bons fonctionnaires aigris de travailler en aout vont prendre un malin plaisir à choucrouter.

Vl'à mon camion qui arrive.
 "Salut. Zetes en retard. Ah en plus il est 11:30 et c'est l'heure de la pause. Bon. Ben quand vous zetes prêt, vous me faites signe... "
Ca commence bien, là. 3 heures de retard sur le planning pendant que je glande dans mon appart vide... Ayé, fini la binouze, rvla mes momos.
" zavez mon inventaire? Non?! Ben comment je vais savoir si y a un pb? Ah, y en aura pas? Bon d'accord."
Oulala, je la sens pas l'affaire. Et l'enfer commence. Premier carton, bruit de blingbling. Je n'ai pourtant pas de statue sarko ou nabilla. Non, c'est simplement mon micro onde grille. En mille morceaux. Les boules.
" il est cassé" me dit le petit gros qui pue des aisselles. Ma main dans ta gueule, tu la veux avec ou sans les phalanges, hésite je à lui répondre.
"Oui, je vois ca" je lui réponds. Gentillement. Avec les balloches.
Tiens un gros colis. Allez on y va on déballe! Mon frigo américain, super! Ah, il a du faire aussi la finale du super bowl...il est cabossé de partout! Putain, mais c'est pas vrai.
Et le cauchemar continue. Le lit tout rayé, les statues africaines brisées, le meuble tv cassé, les cantines métalliques défoncées! Je les hais, envie de les passer par la fenêtre du 4 eme étage. Ils n'y sont cependant pour rien, ils déballent ce que d'autres ont emballé et pété.
Fin de la journée. Bilan cata. Me manque des caisses, tout l'électroménager. Plus la casse.
Et faut que je fasse les cheques...
"N'oubliez pas d'écrire tout ce qui ne va pas, hein?" Me dit la boule puante, qui après une demi journée de déballage de ma casse sent aussi bon qu'une équipe de foot africaine après un match du mondial.
Je l'écris, je peste, et je signe...
Il ne me reste plus qu'à faire le tri de qui encore potable, et aller à la déchetterie pour y déverser le reste.
Vivement le 4 septembre pour la reception de la caisse maritime....

Ainsi va la vie en francie.

Dis papa, t'es rentré?

Ben oui, t'es même avec moi pour quelques jours!

Quel retour...
Vu du Cambodge, ces 10 derniers jours furent intenses, tant au plan professionnel que personnel.
De belles surprises, de moins bonnes.
Quel bonheur d'avoir vu se rabibocher mon crooner préféré  et mon couple royal. A détour d'une soirée tout en douceur et saveurs, les malentendus ont été enterrés, et une amitié de 30 ans sublimée. Ritchie et ta voix enjôleuse...take care man!
Une soirée d'adieu aux amis militaires fort agréable, à l'image de 2 années sur place: des amis fidèles et simples, des cambodgiens qui ont faim et soif, et l'absence des chefs diplos. Qu'importe, la brasserie du port avait concocté les petits plats dans les grands, le tout agrémenté de jolis sourires et une véritable  bonne humeur communicative. Un plaisir si en plus, j'y ajoute les regards complices, les choses que l'on ne peut pas raconter, les expériences et défis à surmonter, les souvenirs...comment oublier?
Je me souviens d'un départ calédonien. Je courais sur la piste jouxtant le bord de mer, à la tombée de la nuit, soleil couchant sur le plus beau lagon du monde. Alors qu'habituellement, je me concentrais sur comment ne pas m'écrouler comme un veau marin, ce jour là, je volais sur la piste, musique douce dans mon mp3, des images sublimes face à moi. Je m'imposais de bien noter tout cela dans ma cervelle. Quelques semaines plus tard, en courant entre les crottes de chien sur les trottoirs parisiens, et en essayant de survivre au trafic, je me remettais le film dans ma tête...plaisir.
Le Cambodge n'est pas une histoire finie, il faudra que j'aille au bout, et puis jamais 2 sans 3.

Vu de la France.
Le rêve se transforme en successions de petits cauchemars.
Malgré les latences d'un mois d'aout ensoleillé, la France gueule, crie, suffoque, et ....bronze sur les plages. Retour vers un pays, le mien,  qui croule sous les dettes et continuent d'acheter une paix sociale à sens unique. La citoyenneté est une notion historique, préhistorique même: qu'est ce que je peux pomper à ce système sans renvoyer l'ascenseur....
Premier caddy chez auchan. La famille devant moi, bien sapée, téléphones dernier cri greffés sur les oreilles, pompes italiennes, sentant bon la lavande pose sur le tapis 200 kilos de bouffe, de boissons, de grigris. 20 minutes plus tard, la facture tombe et là , la dame cocotte sort ses coupons gratos par dizaines et règle la différence en petite monnaie , pour les quelques euros qui restent à solder.
Mes coursettes de célibataire sans frigo me font péter ma cb ... Pourquoi pas moi?

Je passe la voiture en panne, l'eau qui coule à flot dans les chiottes du loft sans vanne d'arrêt, l'électricité qui saute et les déménagements qui feront l'objet d'un prochain billet.

Tout va bien!

Ainsi va la vie en Francie!

Dis papa, t'as fait la télé réalité?

Non.
Quoique, quelques images de ton papa doivent bien traîner quelque part pour celui qui a envie de les retrouver sur internet. Je ne parle pas de celles que je mets en ligne volontairement. Je parle de celles qu'on met en ligne sans demander l'autorisation, mettant parfois en péril une mission, un couple, une vie.
Pas grand chose à se mettre sous la dent au Cambodge, sauf Koh Lanta qui agite notre consulat, notre sphère de tranquillité, nos esprits franchouillards et nos critiques.

Quel déchaînement dans la presse nationale française, n'est ce pas?!
Voilà une émission au top de sa gloire, 7 millions de français en moyenne la regardaient ( mais personne ne l'avoue sauf moi!) et qui en prend plein la gueule. Parfois par des personnes qui n'y connaissent rien, simplement parce que c'est bon de casser les autres, ça défoule, ça rend heureux, ça distrait et ça sort du quotidien morose.

Ça tue aussi. Le médecin de cette émission star de TF1 en sait désormais quelque chose. Comment en est  il arriver à se suicider tout de même...Peut être que c'était sa vie qui n'était pas bien, et que les critiques ou les mensonges qui ont été diffusés de ci de là l'ont achevés. Triste.
Triste aussi pour le candidat qui a rendu l'âme, mais après tout, personne ne l'avait obligé à participer, et peut être serait il mort aussi au volant de sa clio rose.

Je disais que j'aimais bien Koh Lanta. Oui, d'abord parce que c'est le reflet de notre monde, de notre société. Les bons y côtoient les cons, les riches les moins riches, les jeunes les vieux, et on se mélange. Parfois on se mélange beaucoup et ca nous donne une nouvelle petite porno girl d'ailleurs (*), qui surfe sur la vague bleue de son passage éclair dans le monde des survivors.
Oui, ce beau monde vit comme des rats ( en êtes vous certain?), ne mangeant pas grand chose, s'affronte dans des joutes parfois bien physiques n'en déplaise aux détracteurs qui feraient mieux de se bouger le popotin de derrière leur TV plasma dernier cri. Ça pleure, ça rie, ça intrigue, ça déchante, ça s'allie, ça s'élimine, ça fait mal... N'est ce pas aussi notre quotidien que l'on voit résumé par une bande de Robinson Crusoé des temps modernes? N'est ce pas nos vicissitudes que l'on expose cathodiquement?
Celui qui planque son amulette qui va le sauver et qui se fait dévoiler par ses copains ne ressemble t il pas au petit Cahuzac? Celle qui manipule le chef de bande par la langue, le geste et le regard n'est il pas semblable à notre 1ere ladygirl? Celui qui veut éradiquer la biquette pour la manger crue ne ressemble t il pas à un extrémiste de la fourchette? Celui qui dort sur ses lauriers fraîchement acquis n'est il pas aussi dans la lignée des flanby?
Oui la télé réalité dérange. Elle dérange parce qu'elle met en lumière toutes nos faiblesses, toutes nos forces. Elle dérange parce les intrigues doivent rester secrètes et qu'on nous les montre, derrière le prisme de mediapart. Elle dérange parce qu'on aimerait bien y être aussi non?
Moi, j'ai donné et je préfère me délecter  dans mon canapé en cuir ( je le retrouve dans pas longtemps), avec une bonne bière fraîche et du saucisson bien sec en me disant: Mais qu'est ce qu'ils sont cons...

Ainsi va la Vie au Cambodge.

(*) céline

Dis Papa, t'as des comptes en Suisse?

Ben j'aimerais bien, mais non.
L'affaire de notre ex ministre du Budget me sort de ma torpeur littéraire. Oui, la fainéantise m'a envahie et l'envie d'écrire ces billets en a pâti.
Mais là, non, faut écrire, faut hurler, faut gueuler, faut se révolutionner.
Voilà un monsieur, ministre de la République, qui les yeux dans les yeux annonce que non, il n'a rien à se reprocher et qui d'un coup, s'effondre pour dire qu'il a menti.
Menti aux députés, menti à la presse, menti au PM, menti au Président, menti. Tout comme Amstrong, Tchernobyl ou autres saloperies qu'on a tendance à nous faire croire.
Mais interrogeons pourquoi un type a priori intelligent, médecin de formation, tricheur a priori, ministre d'un pays où la presse d'investigation adore aller chercher le détail qui tue, s'enferme dans une logique de mensonge.
Boris Cyrulnik ( psychiatre) dit que le mensonge est une preuve d'intelligence. (http://www.psychologies.com/Moi/Moi-et-les-autres/Relationnel/Articles-et-Dossiers/Boris-Cyrulnik-psychiatre-Le-mensonge-est-une-preuve-d-intelligence).
Les psy sont déroutants non? Qui n'a jamais menti cependant...Hum? Mentir par omissions, mentir pour ne pas blesser, mentir par nécessité, mentir par mission. Oh oui, nous l'avons tous fait, un jour ou l'autre. Mais nous l'avons fait dans le cadre de notre couple, de notre bulle, est ce pour autant excusable?
Lui, il s'en est a priori mis plein les poches depuis des années parce qu'il avait le pouvoir d'influencer une décision, parce qu'il avait le pouvoir d'orienter un médicament à mettre sur le marché, il truande le fisc ( a priori) , il met en place un budget qui met la tête sous l'eau d'une partie des consommateurs, il tue l'épargne des petites gens, et il est le premier à passer outre.
Depardieu doit être mort de rire, le monde aussi, l'exemple, fini la politique des copains et fini les complicités disait le président au jour de son élection...Dans le même panier, droite, gauche, même combat.
Comment redonner confiance à cette politique qui croulent sous les affaires. Comment remettre les français aux urnes.
Nul doute que l'accumulation de ces dossiers n'incitera pas à redorer le blason de nos élus, de nos ministres, de notre politique, de notre pays.
Là où nous condamnons la corruption étatique, les ministres affairistes, les militaires dictateurs, nous devrions balayer devant nos portes...non?

Ainsi va la Vie au Cambodge.

A lire:
http://www.atlantico.fr/decryptage/mensonge-politique-culture-francaise-presidentielle-2012-sarkozy-hollande-christophe-prochasson-297204.html

Dis Papa, t'as fait la guerre?

Papy fait de la Résistance.

Voilà les Armées françaises à peine rentrées d'Afghanistan, les fêtes de fin d'année écoulées, repartent à l'assaut des terroristes barbues du Sub Sahel. Quoi de mieux qu'une petite guerre vite fait pour entretenir le moral de la Troupe, rassurer les Chefs, et entretenir l'industrie fructueuse de l'armement.

Cela dit, il y avait un bon moment que nos propres barbus traînaient dans toute la zone, préparant les dossiers d'objectifs, entraînant les forces spéciales des nations partenaires , ou protégeant plus simplement nos ressortissants et nos intérêts. Il faut saluer ce travail pas toujours connu, et pourtant tant narré de ci et de là, dans l'ombre par définition mais cependant primordial à tout engagement d'une force armée plus conventionnelle.

Ce fut le cas pour l'entrée en croisade contre les brigands du Nord Mali.

Et pour une fois, le discours d'un président est assez clair : il faut détruire l'ennemi. Même chez les militaires, ce verbe n'est pratiquement plus employé. Il est remplacé par "neutraliser" par exemple..plus subtil. Mais là, détruire. Et il faut croire que nos soldats vont avoir à coeur d’obéir à cet ordre précis du Chef des Armées.
Dès lors, il va falloir border la meute en chasse car à la Guerre, le Lapin Tire. Les petits hommes du Désert, les preneurs d'otage, ceux qui veulent la Mort de l'Occident et des Mécréants, ne sont pas des manches. Ils ont du matériel moderne, savent s'en servir en manoeuvrant, et surtout, connaissent par coeur cette zone et ne craignent pas la chaleur. Il va falloir jouer serrer les gars.

Les antimilitaristes commencent à s'agiter, pourquoi une guerre, usons de la diplomatie, encore et encore. Parlementons, négocions et in fine, payons les rançons de nos otages. Ben oui, après 3 ans de détention, c'est sur...

LA RÈGLE DOIT RESTER IMMUABLE: ON NE PAIE PAS ET ON NE NÉGOCIE PAS.

Ça doit se savoir, et celui qui prend en otage des français dans le monde doit savoir que c'est lui qui va payer. Fort. Dés lors on aura la paix.

Ben non. Car il y aura toujours des vacanciers qui braveront toutes les interdictions de circuler dans des zones dangereuses. IL y aura toujours des aventuriers qui connaissent mieux la zone que le mec planqué depuis des mois dans le désert. Il y aura toujours des journalistes pour aller faire le boulot dans des zones à risque, histoire de faire de l'audience et  vendre. Il y aura toujours des cons qui mettront en péril la vie de ceux qui devront aller les sortir des mains de leurs geôliers.
Ça me rappelle mes propres expériences en la matière.
Haiti, Gabon, Guinée, Congo...ceux qui pleurent pour rentrer, ceux qui gueulent pour rester. Les antimilis d'une vie qui d'un coup deviennent tellement gentil (lle)s...Les grandes gueules du Bar du commerce, lutinant sur leurs genoux une jeune africaine en buvant le whisky "qui tue la malaria" et en promettant " la fin du monde à ces cons qui vont les empêcher de faire du gras"...mais plus personne quand ça pète. Et enfin, les autres, les anonymes qui ne comprennent rien de ce qui se passe, faute d'essayer de comprendre le pays de leur exil professionnel ou personnel, et les gens qui le peuplent. Les autochtones.

La Francafrique, légende africaine. L'Afrique aura de plus en plus besoin des Autres pour s'en sortir. Et des Guerres, y en a encore un paquet qui vont arriver, de plus en plus prés de la maison Mère.

En tout état de cause, respect pour nos soldats qui obéissent, eux, aux ordres et parfois en meurent.
Ne l 'oublions pas.

Au Cambodge, y a plus la Guerre.

Si Vis pacem, Para Bellum.